Escritos de dias sombrios (há dois anos)

Ode ao self
              Charles Figueiredo

Com as mãos postas em sentido de oração

Construo um instante,

Cresço a partir de dentro,

Reflito meu ser em essências e me perco.

Encontro-me... Encontram-me:

Rei deposto que jaz em folhas secas,

Rosto coberto de pó, sangue e caos;

Seu véu funerário abranda o amargor

Gravado na expressão do último instante de vida...

Seu véu funerário é o dissabor e a solidão que o moldaram,

Amaciaram,

Cortaram,

Calaram.

Com as mãos postas em sentido de oração

Desconstruo um mundo

Inútil e patético...

Lastimável...

E o rei no chão se revela:

É apenas um infante débil e inacabado,

O que nunca será,

O que passou como sombra e nem marcas deixou.

Seu rosto é tão velho, tão desgastado

Tão paradoxalmente novo e desgastado.

Com minhas mãos atadas e postas à força em contrição

Remôo a ferida em dor lancinante

Mato a parte digna de humanidade...

Em humana idade apodreço o coração-menino...

Envolto em vergonha enterro o homem-rei

E ele tinha asas e falava comigo de mundos que eu sabia jamais alcançaria.

Com minhas duas mãos postas espalmadas ao ar

Clamo,

Grito,

Evoco ao nada- meu pai, meu irmão

E me descubro meu próprio genitor...

Só eu sou meu igual;

E meu grito sufoca o fôlego que produz a repetição dos dias;

Meu clamor retorna estéril

Como o regurgitar na noite que cala a vida no meio do sono.

Com minhas duas mãos perdidas no vácuo,

Sigo tateando, toco o que tanto quis

E engulo em vertigem o fel. Sorvo cada gota...

É isso regozijo?

Que rei que nada! Era só um bobo da corte

Que se fantasiou,

Que ousou querer,

Com minhas duas mãos sobre esse túmulo postas,

Eu oro por ele- era só um infame!

Talvez ele merecesse ter vivido, fosse a vida uma realidade.

Talvez ele devesse ter amado, não fosse o amor o maior de todos os engodos,

Embustes, laços, poços de destruição.

Com minhas duas mãos desesperadamente ativas

Teço a teia que outrora abandonei ...

Em humana condição perdi o veneno, domestiquei  o coração...

O sangue que verto é o pagamento pela ousadia do sonho,

É o preço das asas que julguei merecedor de possuir.

Com minhas mãos mundanas e vis arranco a santidade,

Lacero as asas,

Reclamo de volta meu cetro destruidor,

Minha habilidade de teia, minha condição de não-classificável,

De inominável, de destruidor obscuro.

Com minhas mãos crispadas em atitude de vitória enterro a ilusão,

Aniquilo o amor, extirpo a bondade e a fraqueza...

O amor é a fraqueza exaltada dos tolos, dos perdedores, dos débeis,

Que mutila as mãos construtoras das teias das viúvas-negras.